vuelvoaestarsolo
Como siempre, como quiero...
miércoles, julio 06, 2016
Lo que mata es la humedad
martes, diciembre 18, 2012
Fotos, Días y cosas XVIV
domingo, diciembre 16, 2012
Fotos, Dias y Cosas XVIII
Vuelta de rocha, La boca. Sabado 24 de noviembre, 4 y media de la tarde.
¿Que hacen dos botes flotando en el río que nubla la vista?
¿Le dan los colores al río, unen las dos orillas, se apilan como para la foto, o que?
En la boca todo es color. O el color juega con todo, por momentos con el río que es negro pero es de colores, teñido de banderas, el reflejo de los autos, del puente, de los botes, de los distintos actores que tiñen la escena de caminito de un color mas porteño que el tango.
Un puestito de baratas y artesanías juega también con los colores: los imanes angulosos se pegan a la estructura de caño de donde cuelgan, ademas, contornos de madera con la forma de una pareja bailando tango. Mas colores, también cuando se abre paso entre el paseo la bicicleta con una nevera delante que ofrece los helados a los niños sostenidos ansiosamente de la mano para que no corran al río.
En la boca los botes flotan por no llorar el abandono
de un río que fue esplendor
donde los pibes jugaban a la niñez
y hoy solo hay olor
de esa infancia perdida
de los chicos que hoy no pueden
ni tomar el colectivo
sin una ayuda social.
martes, noviembre 27, 2012
Fotos dias y cosas XXVII
El tipo piensa que dejar una huella en el mundo es pisar fuerte la tierra y dejar la suela estampada en el piso, llevar a otro tiempo el nombre y la imagen de una marca que lo único que hizo por el mundo es llevarlo al vacío inútil de levar una bandera en blanco, que sopla un viento ajeno.
Aplasta fuerte y retuerce el suelo que parece quejarse en un diminuto zumbido, quiebra ramas, pequeños organismos, adora su sombra pensando en la obra y en el porvenir, induciendo que la historia nos enseña a recordar al que deja la marca mas fuerte.
Hasta se atreve a tomar el pico y una pala, descartando cualquier cursileria hippie acerca de la pachamama, y hace un hoyo profundo como un mosquito furibundo que la lluvia lava y tapa. Mientras que la pequeña marca en la piedra, la que puede hacer un niño jugando, raspando un canto rodado contra el murallon, puede llegar a contar una historia, de cientos de años.
Y todo por no hacer nada jugando...
porque si solamente en el pozo, por jugar a ser jardinero,
pusiera una pequeña semilla en lo hondo,
el árbol contaría historias
riendo en lo alto del cielo
sosteniendo las nubes como frutas maduras
que alguien no quiere dejar caer
El tipo tiene las herramientas, pero toma el martillo por el hierro, y se lastima la mano.
y se machuca el dedo pensando que tiene en su poder un palito de machucar ideas
y usa la pala para dejar una huella
el rascacielos parabolico que corona el pueblo
y nunca se pone a pensar que a la tierra
lo que mas le gusta son las cosquillas de las raices entrando
la sombra de las ramas
o la caricia imperceptible, que solo la tierra nota
que al caer le hace la hoja a este suelo.
Extraño el olor a tierra en las manos. Extraño el silencio de dados.
miércoles, mayo 23, 2012
Fotos, dias y cosas XXVI
De tu panza, como mil rayos de colores, los poros vomitan arcoíris. De tu panza baja destilan albores de amaneceres, de tu vientre oscuro que se esconde bajo una calza estirada, se rompe la planicie de tu abdomen y nace el sol rechoncho más lindo, formado de lado y lado por dos sonrisas que cierran un circulo. La unión de la tierra, la lluvia, la semilla y el sol elevado a un plano humano.
De tus pechos de arroz partido se elevan como dos puntas los frutos de un amor sin desamparos, con días de sol y de nubes, porque hasta en el caribe mas radiante existen. De ese sol que irradia tanta luz a nuestros días nacerá un día mas, uno nuevo, diferente, algo asi como un dia numero 366 donde nos encontramos de nuevo y renovados, donde nos sentamos de vuelta en aquel bar de la calle Humahuaca, y entre gritos y gritos alzamos la voz hasta la disfonía sentados en cajones de cerveza, y decimos al ritmo de alguna canción que suena al mango que queremos formar juntos, una familia pal futuro
miércoles, mayo 02, 2012
Fotos, dias y cosas XXV
martes, febrero 21, 2012
Fotos, dias y cosas XXIV
Alberto me dice que la bohemia esta muerta muerta muerta y yo le digo que no, que no es así, que todavía hay gente que hace el amor entre poemas y discos de Edith Piaf, que todavía hay gente que sale en grupo a caminar sin rumbo, a mirar la noche un poco y otro poco a ver quien aguanta hasta el final, quien no se cansa y sigue caminando en silencio, y nadie recita un poema en la esquina de san Telmo o de Flores, Barracas, Balbanera o Palermo, nadie porque todos hablan para adentro o porque la bohemia si esta muerta, porque la bohemia murió cuando nació un celular me dice mi amiga estomba, porque la bohemia murió cuando se acabo el papel y solo quedan las teclas, porque la bohemia murió cuando se acabo el fade out y la música termina con sincronismos raros y adefesios que se quieren parecer a Bob Dylan o la mona Jiménez. La bohemia no murió le grito yo, la bohemia se transforma y se forma; te forma y la bohemia somos los que lloramos porque ya no nos venden mas discos de vinilo, los que cantamos canciones de dos o tres acordes o los que nos leemos libros mutuamente, la bohemia se transformo y se deformo y la poesía no, la poesía no muere nunca, la poesía sigue y es como un hilito chiquitito que nunca deja de desovillarse, a veces parece que se pierde la punta pero pafate, el ovillo cae de la mesa y un gato juega sin querer queriendo, y entonces aparece la punta y los poemas salen por todos los rincones, hay poemas sobre las patas de los sillones y los hilos enredados, poemas sobre el viento que entra por debajo de la puerta y como chifla el edificio, poemas sobre el reflejo del espejo del ascensor y las caras viajeras, y también sobre las puertas con cerradura electrónica. La bohemia no murió porque la bohemia vive muerta y enterrada en cientos de pechos peludos o con dos tetas, la bohemia esta clavada en los floreros marchitos con flores vivas, la bohemia esta muerta y nosotros estamos vivos. Es que no hace falta andar atragantándose con mate y caña, o dormir entre pilas de libros podridos y colchones que algún indigente perdió en la calle y que hoy descansan en el piso de un cuarto bé.
miércoles, febrero 15, 2012
Fotos, dias y cosas XXIII
Me preguntan porqué el barrio y yo contesto idioteces sin sentido; contesto por ejemplo “porque si”, “el barrio del libertador de América” o “tengo el tren” cuando en realidad tendría que decir “porque este túnel verde”, mira, mira la foto: ¿entendés?
Y si, se que no va a estar bien, pero tengo otras fotos y también un tanto de otras idioteces sin sentido que contestar cuando me pregunten; los árboles altos que tanto me gustan buscando el cielo y yo mirando al cielo sin mirarlo, o si, porque para mi el cielo es este, es bajar del tren y hacer esas 5 cuadras por Bolivia y llegar a
lunes, enero 10, 2011
Fotos, Dias y Cosas XXII
Tamos cagados hermano. Por donde lo mires estamos cagados. Los trenes andan para le orto, se corta la luz, se secan los ríos, se rompen las calles y a nadie le importa un huevo.
A nadie le importa un pito si uno se viste de rojo, negro o si la canción que esta sonando repite diez veces un loop eléctrico que por mas que este inundado de sonidos esta vacío en el fondo.
Cagados porque metimos el mundo entero adentro de un celular y ahora no sabemos como sacarlo, o no nos importa y pensamos que esa pantalla multicolor representa hoy en día el mundo, que todo se maneja por botones y el sol es una luz que se prende y apaga sin razón.
Pero a mí, que me importa si lo miro de lejos?
La verdad que me importa un pito se si corta la luz o si pierdo el tren, si el celular se quedo sin crédito porque no estamos tan lejos, porque nos sentimos cerca porque no nos pasa que NO TENGO QUE DECIRTE y te puedo aburrir una noche larga hablando del mundo, de la producción de quinua en Bolivia o de cómo salir volando de la mano de una morocha de ensueño.
Estamos cagados por mas que a mi y a vos todo nos importe, porque el cajón de este muerto social se carga de a muchos, y algunos nos juntamos, velamos al muerto al ritmo de chicha y matraca mientras al resto les importa un bledo el velorio, mientras ocupan la silla vacía de este reino del ocio.
Estamos cagados porque los sueños son bailes eróticos en horario central, porque ya nos robaron todo
Todo
Todo
y un tipo sorete recita en voz alta un fragmento del principito, porque el che Guevara es una cara en la ropa de marca y la patria es un gol de culo en el último minuto.
Y a nadie le importa
Y a nadie le importa
Y nada le importa
Y hoy nos juntamos y a nadie le importa, porque los diarios mañana van a hablar de disturbios en algún callejón, de cómo se mata la gente a trompadas y de la angustia que se clava como una espina en el pecho, pero de poemas no.
Pero a mi no me importa, y a ustedes tampoco. Escribamos el diario de hoy, antes de que llegue mañana
viernes, octubre 08, 2010
Fotos, Dias y Cosas XXI
En el camino hacia la puerta
en la pasarela mas selecta
vengo yo.
Vengo con una mochila con peines, chupetes y tijeras
que cuelgan como moviles
en esta cuna hermosa que es el camino que me mece
de lado a lado.
No, no hay nadie que señale el camino,
es solo un dedo que persigo y persigo
que busco, que le piso los talones y avanza
mirando de reojo con su uña como un inmenso farol de barco
como si en la sombra del dedo iria la vida que no tengo y se me escapa