miércoles, julio 06, 2016

Lo que mata es la humedad



INTA otamendi. Martes 21 de junio 2016. Alameda



El amor es revolución
Y no existe revolución sin amor
No existe si no es semilla flotando en el rio
No existe si no se traga lento
Si no se digiere con desfachatez
Con la suavidad de un chocolate con leche
El amor es re-evolución
Porque no hay nada más revolucionario que estar enamorado infinitamente
                                   como un rio
Acortar los tiempos de espera
Estirarlos
Organizar los espacios como si algo pudiera organizarse en este delirio,
 La realidad
No hay más revolución que el amor
Que los rostros sonrientes
Que las puertas traseras
Que es desgano cotidiano re-evolucionado
Uno evolucionado en cada amor
Una nueva evolución
Un nuevo amor que teclea un piano de cola
Un sonido en el silencio absoluto
Que es la nada misma del desamor

No hay más que rendirse
Y caer en el juego infinito
Abrir de vuelta libros
Escarificar semillas
Buscando la tierra
Lijar la madera
Buscar las canillas
                          abrirlas
cambia los caños

No hay más que rendirse a re-evolucionar
En cada encuentro fortuito
Porque no busca uno en el café de la esquina
En recoleta, corrientes o córdoba
Te busca
Te va
Te lleva
Como la semilla sino
Como la semilla que encuentra sus cosas
Casi en un tropiezo
                                               A veces
Respira, si respira sin poder salir
Y siente
                               Presiente                           
                                                               Palpita
Que afuera este todo dado
Relaja los músculos
Todo empieza de vuelta
La síntesis de proteínas
La reparación de metabolitos secundarios
La relajación de las paredes
La humedad precisa
Los azucares de otros tiempos
                                               (Porque aun nada nuevo)
En el centro un ser vivo que siente
Que estira su cuello atrofiado
                                               Contraído dormido en desuso
                               Etiolado
La plúmula que busca
La caricia concreta de un lugar nuevo
Acá si
Ahora si
Y nada
Una lata vacía
Mullida en el fondo de un cajón
Con papeles que sobraron
De Tortas desenvueltas de la confitería
Ya no hay cambio de vía
Ya no hay reparo de nada
El viento en la cara
La soga de esta mochila estéril fallo otra vez
Buenos aires

Lo que mata es la humedad. 

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