Serie Plaza san martin, tarde del lunes 4 de octubre del 2010.
En el camino hacia la puerta
hacia el borde de una ruta que desfila
en la pasarela mas selecta
vengo yo.
Vengo con una mochila con peines, chupetes y tijeras
que cuelgan como moviles
en esta cuna hermosa que es el camino que me mece
de lado a lado.
No, no hay nadie que señale el camino,
es solo un dedo que persigo y persigo
que busco, que le piso los talones y avanza
mirando de reojo con su uña como un inmenso farol de barco
como si en la sombra del dedo iria la vida que no tengo y se me escapa
Y el sol? que sol?que sol viene a romper el entretejido de esta ciudad?
es acaso la unica manera prendiendo fuego roma
y salir con el cuerpo en llamas, como un candil
a iluminar en la oscuridad del conurbano?
o habra otra manera, acaso, de salir volando como un pajaro
con las plumas hechas algodon, como mil pajaros posados en los palos borrachos
de la plaza san martin, pero
es inevitable. El tiempo pasa. Pasa por mas que un pincel trace un camino desde alla
hasta aca
por mas que un rimel disimule las agujas del reloj
de cada ojo
por mas que nos sentemos a esperar y esperar
que el tiempo no pase. Pero no
Pasa y pasan los rios el mar y los oceanos
pasan de un lado al otro del continente,
pasan y se mezclan siendo uno o siendo miles
con otros nombres
pasan y se mezclan y no se reconocen
se aletargan en una plaza
se sientan y se persiguen,
arrastrando el ala
o contando lo que paso anoche en showmatch
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