Tardio

Parece que el dolor ya no me inspira como antes. Al contario, ahora, me esta mutilando las alitas que como espigas me crecen de la espalda. El niño espiga. Hace tiempo alguien me decia el niño espiga y yo no hacia mas que rascarme la nuca y el ombligo y sonreir, y me gustaba, me gustaba porque me hacia acordar a como corria entre la siembra de chiquito, por el campo. Me gustaba desaparecer viendo como eran los girasoles los que crecian y no yo, que los miraba desde abajo. Me paraba al costado del alambrado y decia "que inteligentes estos girasoles que siempre miran al sol". El niño espiga. Y eso con lo que me gusta el pan. Pero ahora no. Parece que de julio a agosto estan abundando las lluvias con piedras y entonces, los minimos brotes se empecinan en quebrarse apenas nacen. Apenas nacen
Me duele el aire frio y la indiferencia. Me duele que la gente se extinga sin dejar marcas en la gente, aun no sean pintando la piel. Porque todos son dioses de su propio futuro y presente, pero asi mismo todos tienen miedo de que como pescadito quedar enganchado en una red o carnada en la que no estan todos. La unica que cada uno tendria que elegir.

Quierosoñarquesueñosueñosimposibles,yderepenteencontrarquecomouncirculoelultimosueñodesueñoestabaenla
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